В кармане - Сартр, в сумке - тетрадки, под ногами - листья, над головой элек трические провода... Иду и шуршу. Пах нет терпкой прелостью, созрелостью. Созрелостью? Странное слово. Со-зре лостью. Все достигло своего пика, достигло зрелости. Приобрело цвет поджаренного белого хлеба, меда, куриного желтка, кошачьих глаз, яблочного варенья, а также заполнилось запахом гвоздики, мокрой травы, вкусом чая с лимоном. Мурашки бегут от прикосно вения к сырому стволу дерева... Все сме шалось, но в то же время странно соста вляет один большой пазл сущности осеннего восприятия.

Воспринят и принят, впитан каждый невнятный стук ветки в окно... Это и переполняет. Переполняет чувство завер шенности ощущение минутной стрел ки, возвратившейся к началу нового часа. Это время решений и ясности: если фрукт пришла пора падать, если трава желтеть, если студент учиться и забивать на учебу. Вообще, осень момент свер шений, поступков, срезанных колосьев в вазе на столе, резиновых сапог, слив, спи ралевидности траектории полета листа...

Это когда сквозь размытое дождем стекло смотришь на летние приключе ния, и на сердце становится сладко и больно одновременно.

До сессии еще далеко, она никак не вырисовывается в ближайшем будущем, поэто му можно спокойно читать книги в свое ненасытное удо вольствие.

Еду в маршрутке… Стою, вглядываясь в мельканье рекламных щитов. Ощущаю себя, шевелю пальцами руки, дышу на стекло в осенних каплях дождя. Все моя оста новка. Выхожу и окунаюсь в бесконечный водоворот…

Светлана КОЗЛОВА